Berenice and the True Icon

Porque ella me hace ver el camino de la verdad (y después yo me meto entre las zarzas)

Wednesday, February 06, 2008

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Arturo Pérez-Reverte no le hace el caldo gordo a nadie y, aunque se me atraganta por lo inflado que tiene el ego, también a veces se gana mi respeto por agudo y por certero, como en este artículo suyo en XL Semanal el pasado Diciembre:

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES
Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Monday, February 26, 2007

Kitchen Diaries

Monday, January 15, 2007

Fate Motif

Miro el reloj, pero me asusta, y me contesta enfurecido:
-¿¡OTRA VEZ!?
-Lo siento, no puedo remediarlo...

-Cenizas de Taracea-X-19/02/03-

Wednesday, January 10, 2007

Karl Yoder

Llevaba tiempo tratando de encontrar este video. Karl es el mejor artista de nuestra generación que he encontrado hasta el momento.

Wednesday, January 03, 2007

Revelaciones

Dicen que la primera idea que tienes suele ser la correcta. Estos son mis primero pensamientos del año y a ellos me voy a aferrar como a un clavo ardiendo:

1 de Enero: Me levanto con 39.2 de fiebre, después de la nochevieja con menos gente de mi vida. Placer en la soledad, placer en el dolor, placer.

2 de Enero: Bajo a 38 de fiebre mientras miro los cinco pisos reventados del parking de la T4 en Barajas. Esa misma noche, ya en Londres, leo la felicitación Navideña de El Irracional y en lugar de delirios, tengo sueños húmedos. Ahora estoy seguro que Dios era mujer. Nietzsche lo sabía y acabó con Ella porque era impotente según su subconsciente, pero nunca se llegó a dar cuenta y siempre fué un fiera en la cama. Freud sin embargo lo descubrió todo y llamó negación lo que el propio Nietzsche llamaba resentimiento.

3 de Enero: Ya no creo en las máquinas, aunque mienta. A partir de ahora voy a rendir culto al cuerpo y a la mente, voy a ser antihéroe y misántropo.

Thursday, December 07, 2006

Hoy estoy podrido del todo, pero mira qué bien, todavía vengo a currar, no puedo faltar, y eso que sé que no soy imprescindible.Si ayer me despertaba por la noche, esta noche apenas he dormido. No estaba despierto ni delirando, pero no he parado de tener visiones horribles. En una había un viejo, su mandíbula se estiraba como si fuera de goma y me reñía, me decía que yo no era un hombre, que sólo era un mocoso (lo cual, si lo tomamos literalmente, tenía razón) y un infeliz, que mi vida era la vida de un cobarde y yo no podía defenderme, no sabía que decir pero le miraba con odio, no bajaba la cabeza y el viejo me chillaba más y sus gritos eran como navajas que me cortaban la piel y todo el cuerpo me ardía. Entonces entré en una espiral de culpabilidad donde ojos me miraban y dedos me señalaban y oía voces de gente que me criticaban en cuchicheos. Sentía que ya conocía esas voces, yo siempre supe, desde pequeño, que todos me observaban y hablaban de mí, pero que no son más que la creación de mi mente, que nunca han estado ahí. Lo que no entendía es cómo, a pesar de saberlo, a pesar de conocerlos y despreciarlos, no se van, y constantemente les sigo oyendo y siento sus miradas. Entonces empecé a tener miedo y todo se volvió confuso, las imágenes se sucedían demasiado rápido y sé que en un momento me levanté, lo recuerdo muy bien, y me puse a mirar por la ventana porque un ruido en la calle me estaba molestando, tengo imágenes de agua saliendo del asfalto y de la acera, se que me extraño lo que ví y que lo comprendí porque no era más que un servicio de limpieza del council, quitando los chicles con agua a presión, pero no veía al tipo y me volví a la cama. Así estuve varias horas sin dormirme, pero ya no tenía visiones, solo una terrible sensación de aburrimiento y de cansancio.

Wednesday, December 06, 2006

No me encuentro bien. Esta noche me he despertado varias veces con una extraña sensación, no mala, sólamente extraña, ajena. Cada vez que abría los ojos sentía algo más de dificultad para tragar y un pinchazo en la garganta, entonces pensé que me estaba poniendo enfermo, así, sin razón aparente. Pero todo tiene una razón o un razonamiento, una idea o un sentimiento. Yo, estoy cansado. Esta última ronda se eterniza y estoy desesperado por que la campana suene. Últimamente mi resistencia se ha vuelto como el cuero viejo: duro, inflexible y áspero. Tengo el cuerpo entumecido y la cabeza resabiada, ajena a los sentimentos. Las heridas del alma cicatrizaron hace tiempo y el corazón bombea regularmente la mayor parte del día, aunque a veces se dispara y se pone insoportable, porque yo sé que sólo quiere crear confusión. Es agotador sentirse humano. Este pesado arrastrar, aguantar los golpes y empujar cansa a cualquiera, no importa que duela un poco al principio, porque a lo largo de los años se vuelve un zumbido lejano, agradable incluso. Pero el cansancio es imparable, la desidia crece como un cáncer, y ese anhelo de paz interior, que la vaga conformidad busca cuando tenemos tanto que hacer, nos aburre no bien lo conseguimos.
Lo mejor que me ha pasado hoy es el dolor. Sólo el dolor me devuelve la consciencia a una vida que me resulta más extraña cuanto más tiempo paso en ella. Esta noche he intentado tragar y me ha costado, me ha dolido, y durante unos breves momentos he disfrutado de esta vida.

The Morse Series III

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¿QUÉ?